Quando eu li "Drácula" pela primeira vez, no ano passado, não foi um livro que me impactou muito. Eu já conhecia a história, já tinha visto o filme e sabia que a linguagem de mais de cem anos atrás não me agradaria muito, mas a leitura era um projeto para a produção de um vídeo e eu fui até o final. Algumas semanas depois que publiquei o vídeo, um amigo me mandou um post sobre "Dracul", de Dacre Stoker e J. D. Barker, e eu fiquei muito interessada na premissa do livro que se baseava em manuscritos reais de Bram Stoker. E foi com a leitura de "Dracul" que "Drácula" se tornou um dos meus livros favoritos.

    "Dracul" conta a história da família Stoker baseada em manuscritos, cartas e diários de Bram Stoker, assim como em primeiras edições de "Drácula". A linguagem fluida e a ótima construção da narrativa, intercalando o fim e o começo da história até os dois momentos se encontrarem em uma das melhores cenas de terror que eu ja li, me prenderam do início ao fim. A história da vida (real?) de Bram Stoker e seus dois irmãos, Matilda e Thornley, falando sobre como possivelmente surgiu a história de Drácula me enfeitiçou, mas foi na "Nota dos autores", no final do livro que fiquei realmente fascinada. Quase tudo contado ali foi escrito por Bram Stoker em algum momento na vida e ele dizia que a história contada em "Drácula" era real. Foi seu editor em Londres que não permitiu que a história fosse vendida como verdadeira, pois os assassinatos de Whitechapel ainda espalhavam pânico na população e a idéia de um monstro milenar assombrando a Inglaterra seria motivo para pavor generalizado. Bram acabou aceitando publicar o livro como ficção, e 101 páginas do manuscrito original foram retiradas da edição inglesa final.

    Porém, as primeiras edições que foram publicadas em outros países europeus não foram editadas como a edição inglesa, e a mais fiel delas é a edição irlandesa, na qual os autores de "Dracul" basearam parte do livro. Os autores também tiveram acesso ao primeiro manuscrito de "Drácula", arrematado em um leilão por um magnata da tecnologia, que fez com que os dois assinassem termos de confidencialidade, garantindo que muito do que estava descrito ali nunca viria a público. Esta 'história por trás da história' me deixou simplesmente arrebatada.

    Mas não são apenas essas equivalências que fazem "Dracul" valer cada linha. A história é muito bem montada, a linguagem é fluente e a leitura prende do início ao fim com todos os aspectos de um ótimo terror gótico: cenas assustadoras, suspense, noites enluaradas, névoa densa, carruagens e até um hospital psiquiátrico e um necrotério. Além disso, a trama ainda se encaixa perfeitamente no contexto de "Drácula", entrelaçando as duas histórias com maestria.

    Em "Dracul", porém, a misoginia e o conservadorismo - que apoia seus preconceitos em um ideal absurdo de virtude - existentes em "Drácula" se transformam. As personagens mulheres não são vistas como figuras frágeis, objetificadas e suscetíveis a cair na mão do diabo. Diferente disso, em "Dracul", são elas que trazem a salvação aos homens e a si própias. Inclusive, um dos homens mais virtuosos em "Drácula" ganha contornos humanos reais e mostra seus preconceitos abertamente, tornando-se em "Dracul" uma figura que todos preferem manter a distância.

    "Dracul" mostra que a primeira versão de "Drácula" seria muito ipactante para sua época, correndo o risco de ser censurado se tivesse sido publicado como Bram Stoker gostaria. O prefácio retirado da edição final aponta que Bram acreditava que a história contada em "Drácula" era real, e deixa uma intrigante curiosidade no leitor.

    Sem dúvida, "Dracul" é uma ótima recomendação para os amantes de contos de vampiros!

     Beatriz pegou sua bolsa de alça longa, que poderia transpassar no corpo ficando com as mãos livres, colocou sua câmera fotográfica dentro, alguns documentos, o batom e saiu do apartamento pequeno no coração de São Paulo. Desceu as escadas e ao ganhar a rua ficou feliz em ver o sol brilhando. Com tanta luz conseguiria ótimas fotos. Decidiu caminhar até o ponto do bonde, na Praça da República, para chegar ainda pela manhã no suntuoso prédio que abrigava o Museu do Ipiranga. Os jardins do monumento-edifício eram exatamente o cenário que ela buscava.

    Desceu do bonde em frente ao Monumento da Independência e ali mesmo começou a enquadrar algumas fotos. Resolveu caminhar pela lateral direita do prédio, uma área arborizada, com muitos pássaros. A partir daquele momento não tirou mais a câmera das mãos. A cada foto, rebobinava o filme e seguia para o próximo enquadramento. Tinha tomado o cuidado de trazer um filme extra de 12 fotos, 24 fotos seriam demais, ela sabia, mas mesmo assim prefiriu vir previnida. Distrída, com os olhos fixos no pequeno visor da câmera, não percebeu quando sua saia, bastante rodada, se prendeu em um arbusto. Ao dar um passo para trás, a saia a segurou e ela caiu no chão. Ao abrir os olhos, porém, estava em outro lugar.

        Com alguma dificuldade, Beatriz se levantou e percebeu que não havia sido uma queda muito grave, ainda segurava a câmera e sentia apenas um leve desconforto na lombar. Ela olhou em volta sem entender que lugar era aquele e como tinha ido parar ali. Parecia uma sala de escritórios típica, porém não tinha nenhuma mobília. As paredes eram de um tom de amarelo apagado, potencializado pelas muitas lâmpadas incandescentes. O chão era coberto por um carpete bege, apenas uma nuance diferente do tom das paredes, que parecia mal cuidado, desprendendo um forte cheiro de cachorro molhado, como se estivesse úmido. Os espaços eram divididos por paredes, e ela tinha uma visão limitada do tamanho total do escritório. Assim, decidiu tentar encontrar alguém. Afinal, as luzes estavam acesas, devia ter alguém ali.

        - Olá? - ela arriscou enquanto caminhava insegura pela sala.

        Nenhuma resposta. De onde estava, viu que a sala se abria para outro cômodo e dali tiha um corredor bem amplo, com divisórias para outras salas, que parecia ter uma abertura ao fundo, a esquerda. Ali havia um corredor estreito, um pouco escuro, mas ela notou que o espaço parecia se abrir para mais uma sala amarelada e seguiu naquela direção, arriscando mais uma vez:

        - Oláááá?

        Nesse momento ela percebeu alguém se movendo ao fundo da sala, mas quando caminhou em direção ao som, um pouco afoita, viu o vulto do que parecia ser uma pessoa muito magra e alta correr em direção à próxima sala. Naquele momento, Beatriz sentiu um medo profundo e crescente paralisá-la. Confusa, ficou onde estava por alguns segundos, a beira das lágrimas, mas se forçou a manter a calma. Tinha que haver alguma explicação lógica para aquele lugar.

        - Você só precisa manter a calma. - murmurou para si mesma.

        Depois de respirar fundo, decidiu seguir na direção do som que havia ouvido. Devia ser outra pessoa, talvez um zelador ou algum funcionário do escritório, e poderia ajudá-la a sair dali. Caminhou por mais duas salas, todas como a primeira: um pesadelo amarelado e mal-cheiroso. Ao dobrar um corredor amplo, com mais salas, viu mais uma vez o vulto.

        - Olá! - ela falou bem alto, quase gritando. - Tem alguém ai?

        Ao dizer as palavras, sentiu alguém atrás dela e se virou de uma vez, aflita. Uma criatura, parecida com um mancebo gigante constrído de metal retorcido, estava a poucos metros dela e caminhava lentamente em sua direção. A coisa tinha mais de dois metros de altura e esticava o que pareciam ser seus braços a frente, tentando agarrar alguma coisa. Naquele momento, o pânico tomou conta de Beatriz, e ao invés de correr ou gritar, que seria sua reação natural, ela ficou completamente imóvel. Estranhamente, a coisa também parou. Foi quando Beatriz ergueu a câmera e apontou para o monstro. Assim que o botão de disparo soltou um som de "clic", a criatura correu na direção dela. Sem saber o que fazer, Beatriz soltou um grito, correndo na direção oposta, para mais um corredor escuro que dava em mais uma sala monocromática. A coisa em seu encalço.

        Desesperada, ela não conseguiu gravar na memória o caminho que estava fazendo, apenas correu sem direção e sem olhar para trás. Depois de algum tempo, que lhe pareceram horas, ela percebeu que finalmente tinha despistado a criatura. Parou para recuperar o fôlego e pensar mais racionalmente. Ela repetia para si mesmo que tinha que se manter calma, que aquilo era provavelmente uma alucinação devido ao susto. Tlavez tivesse batido com a cabeça durante a queda no jardim do Ipiranga e tudo isso era apenas um sonho. Beatriz respirou fundo, ajeitou a saia e a camisa, e tocou de leve em uma das paredes. Não, não era sonho. Ela estava mesmo ali. Então, decidiu tirar algumas fotos do lugar, explorando em busca de uma saída.

        Como em um labirinto, eram salas e mais salas, todas iguais: paredes e carpete amarelado, com lâmpadas incandescentes e cheiro sufocante de mofo. Ocasionalmente, ela tirava uma foto e sempre que o fazia parecia ouvir algo se mexedo atrás das paredes. Então, ela percebeu que o que quer que fosse, era atraído pelo som, e decidiu se manter no maior silêncio possível. Ao virar em uma sala, mais um amplo corredor se apresentou diante dela, no fim dele haviam algumas inscrições em uma parede.

        Escrito com algo que parecia giz de cera vermelho, em letras muito grandes no meio da parede, lia-se a frase: "silence, they can hear you", em inglês. Silêncio, eles podem te ouvir. Em volta desta grande inscrição, muitas outras menores, feitas em várias línguas que Beatriz pode reconhecer, pareciam ser nomes de pessoas seguidos de datas, algumas continham apenas o ano, e o nome de cidades. "Klaus, Frankfurt, 25/12/1998", "Charlotte, London, 1832", "Mike, Boston, 12/03/2019", "Petrus, Moscow, 2001". Beatriz não compreender por que alguém faria uma inscrição com uma data no futuro, 1998, 2002, 2019, mas sagora tinha certeza que alguém havia passdo ali antes dela e poderia encontrar ajuda. Cada inscrição era feita com um objeto diferente, alguns pareciam canetas normais, outros pareciam carvão, ou terra, mas a mais antiga, de Charlotte, parecia ter sido feita em sangue, que agora estava seco na parede. Instintivamente, e sem entender muito bem por quê, Beatriz pegou seu batom dentro da bolsa e escreveu: Beatriz, São Paulo,1952.

        Ela arriscou tirar uma foto da parede, e quando o fez percebeu no canto uma pequena seta indicando a direita. Ao olhar naquela direção viu um corredor longo, estreito e escuro. Ao fundo uma luz azulada parecia bruxulear no cômodo. Uma saída, foi o que Beatriz pensou antes de correr na direção da luz. Quando chegou ao fim do túnel, correndo, não conseguiu parar. Quando percebeu que um buraco se abria no chão, já era tarde demais. Ela tinha caído nele e agora estava dentro do que parecia ser um reservatório de água, revestido do chão ao teto com azulejos brancos, também dividido em cômodos. A água azulada e cristalina estava na altura de seu umbigo. Na parede a sua frente, a inscrição: "Welcome to backroom level two". Bem-vindo ao Backroom nível dois.

Backrooms são uma creepypasta, uma lenda de terror criada na internet, que ficou bastante famosa no ano passado. Desde que ouvi sobre os labirintos monoamarelos e seus níveis, tive vontade de criar algo sobre eles, e hoje saiu esse mini-conto. Espero que os amantes de lendas de terror gostem tanto quanto eu gostei de escrevê-lo!

            1883

Naquela madrugada, a famosa garoa fina e gelada afogava os telhados surrados e tortos dos casebres do centro de São Paulo. A neblina densa, velha conhecida dos moradores da região, impedia a visão de mais do que um passo à frente. Ruas estreitas ramificavam-se em um emaranhado de vielas mal iluminadas que se abriam para pequenos pátios, onde portas surradas, dispostas lado a lado, davam um pouco de privacidade aos casebres de um, no máximo dois cômodos, onde se abrigavam pelo menos sete pessoas, a maioria crianças. O cheiro de esgoto impregnava as narinas, desprendendo-se das latrinas compartilhadas por pelo menos dez famílias. Para os condenados a viver naquele pedaço de mundo, dignidade e justiça eram um luxo quase inexistente.

Um jovem guarda fazia sua ronda quando os primeiros raios de sol despontavam atrás dos cortiços, esfriando ainda mais o ar, negando-se a trazer um pouco de conforto. É sempre mais frio durante a aurora. No fim da rua, uma centena de metros a sua frente, o novato percebeu um vulto. Parecia ser um homem, baixo e muito magro, carregando um saco pesado, algo incomum àquela hora da manhã. Era muito cedo para os trabalhadores normais saírem às ruas, e muito tarde para os feirantes, que, a essa altura, já estavam com suas bancas quase montadas, longe dali.

­— Alto lá! – disse o guarda, pensando ser um ladrão e caminhando rapidamente em direção à estranha cena.

Mal o cidadão levantou a cabeça, tomando ciência da presença do guarda, soltou o saco e correu rua acima, desaparecendo entre as milhares de travessas desertas. O policial, então, desatou a correr na direção do homem, tentando alcançá-lo, sem sucesso. Quando chegou perto do saco, o que viu nunca mais sairia de sua mente. Um corpo pequenino, muito magro, jazia no chão. Uma menina. A pele cinza por baixo da sujeira, mostrava que havia sentido frio momentos antes de sua morte. Parecia ter não mais que oito anos, e seus cabelos escuros estavam penteados em duas tranças, que caíam úmidas e duras de sujeira de cada um dos lados da cabeça. No rosto encardido, um semblante de horror fazia com o que os olhos, muito negros, parecessem faiscar. Suas roupas, uma saia na altura dos tornozelos e uma camisa, grandes demais para seu corpo e muito puídas, estavam rasgadas e enxarcadas de sangue. No meio de seu torso, uma abertura que ia do umbigo à altura do externo deixava as vísceras à mostra. Um calor morno ainda se desprendia do corpo.

Era a terceira criança assassinada nos cortiços da Santa Ifigênia, a terceira alma a se perder para sempre em uma pálida manhã paulistana.

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Talvez aqui comece uma nova história...

Acabei de ler "Os oito vestidos Dior", de Jade Beer, e estou simplesmente impactada. Um livro cheio de mistério, romance, leveza e reviravoltas!

O Dia Internacional da Mulher foi proposto por Clara Zetkin em 1910 no II Congresso Internacional de Mulheres Socialistas, na Dinamarca. Após 1970 a data passou a ser associada a um incêndio que ocorreu em Nova Iorque em 1911. Sua origem é marcada por fortes movimentos de reivindicação política e por muita perseguição policial. O dia simboliza a busca de igualdade social entre homens e mulheres, onde as diferenças biológicas sejam respeitadas sem servir de pretexto para subordinar e inferiorizar a mulher.

As lutas operárias femininas

No final do século XIX e início do XX, estouravam diversas manifestações de trabalhadores por melhores salários, pela redução das jornadas exaustivas de trabalho (entre 12 e 14 horas diárias, por seis dias na semana) e pela proibição do trabalho infantil. Mas, até a década de 1960, a luta sindical nunca teve o objetivo de igualdade salarial entre homens e mulheres pelas mesmas tarefas. Defendia-se que as reivindicações das mulheres afetariam a luta geral, prejudicando a melhoria dos salários dos homens.

Junto a essas manifestações políticas, começou a construir-se uma nova consciência do papel da mulher na sociedade, e muitas militantes dedicaram suas vidas ao que posteriormente se tornou o movimento feminista. Uma delas era Clara Zetkin, alemã, membro do Partido Comunista Alemão, que ocupou o cargo de deputada em 1920, militava junto ao movimento operário e se dedicava à conscientização feminina. Inclusive, fundou a revista Igualdade, que circulou por 16 anos, entre 1891-1907. Ao participar do II Congresso Internacional de Mulheres Socialistas, em Copenhagem, em 1910, Zetkin propôs a criação de um Dia Internacional da Mulher sem definir uma data precisa. Porém, na América Latina é comum afirmar-se que ela teria proposto o dia 08 de março para lembrar operárias mortas em um incêndio em Nova Iorque em 1911, o que não aconteceu.

O incêndio

No último domingo de fevereiro de 1908, mulheres socialistas estadunidenses fizeram uma manifestação que chamaram de Dia da Mulher, reivindicando o direito ao voto e a melhores condições de trabalho. No ano seguinte, em Manhatan, o Dia da Mulher reuniu 2 mil pessoas.

Para desmobilizar o apelo das organizações e controlar a permanência dos trabalhadores e trabalhadoras, muitas fábricas trancavam as portas durante o expediente, cobriam relógios e controlavam a ida aos banheiros. Mesmo assim, as péssimas condições de vida e os baixíssimos salários incentivam manifestações em locais fechados ou na rua. Essa organização culminou em uma grande greve que durou cerca de 13 semanas em fevereiro de 1910.

No começo de 1911, pouco tinha sido alterado nas fábricas e as reivindicações recomeçaram, e as práticas de portas fechadas durante o expediente, relógios cobertos, longas jornadas de trabalho, repetiu-se. No sábado, 25 de Março de 1911, às 5 horas da tarde, quando todos trabalhavam, um grande incêndio começou na Triangle Shirtwaist Company devido á condição precária das instalações elétricas do prédio. A fábrica ocupava os três últimos andares de um edifício de dez andares, onde o chão e as divisórias eram de madeira, e havia grande quantidade de tecidos e retalhos, que fez o fogo se alastrar mais rapidamente. Na hora do incêndio, algumas portas da fábrica estavam fechadas. Fugindo do fogo, parte das trabalhadoras conseguiu chegar às escadas, descendo para a rua ou subindo para o telhado. Outras desceram pelo elevador. Mas quando a fumaça e o fogo se alastraram, a maioria pulou pelas janelas, para a morte. A Triangle empregava 600 trabalhadores, a maioria mulheres imigrantes judias e italianas, e 146 pessoas morreram, 125 mulheres e 21 homens.

A comoção foi imensa, e em 5 de abril houve um grande funeral coletivo que se transformou numa demonstração da força trabalhadora, onde mais de 100 mil pessoas compareceram, apesar da forte chuva que caía no dia. Todo o processo, desde a greve de 1909 até o incêndio em 1911, fortaleceu o reconhecimento dos sindicatos. O International Ladies Garment Workers Union, sindicado feminino de conotação socialista, se tornou o mais forte dos Estados Unidos naquele momento.

As lutas das trabalhadoras continuaram durante a primeira década do século XX por vários lugares do mundo. Em 1915, Alexandra Kollontai organizou uma reunião na Noruega contra a guerra, iniciada um ano antes, e no mesmo ano Clara Zetkin fez uma conferência sobre a mulher. E em 08 de março de 1917, trabalhadoras socialistas russas entraram em greve com o apoio de metalúrgicos. Posteriormente, Trotski apontaria que essa greve teria sido o primeiro momento da Revolução de Outubro. Porém, vale ressaltar que para Lenin, a política de massas deveria ser considerada mais importante que a luta das mulheres, criticando as posturas de Zetkin, sua colega, e Rosa Luxemburgo por seus trabalhos não abordarem exclusivamente a causa socialista.

08 de março