A maioria dos nossos sonhos e objetivos são representações de grandes conquistas, coisas que requerem grande esforço. Os sonhos parecem ser feitos - pelo menos a maior parte deles - de uma matéria etérea que geralmente só é conquistada através de muita luta. Mas a vida também é feita de sonhos, digamos, simples. Pequenos desejos que povoam nossa mente no dia-a-dia, mas que (infelizmente), às vezes, nem chegam a se tornar planos concretos. Para mim, esses pequenos desejos são o sal que tempera a vida diária, e sempre achei um desperdício precioso de oportunidade deixá-los morrer sem ter uma chance. Um desses meus sonhos simples se tornou realidade em maio: conhecer o MASP.

    Seja por seu acervo eclético e muito, muito rico, ou por ser considerado o Museu de arte mais importante do Hemisfério Sul, o MASP sempre me atraiu. Não sei explicar por quê, mas mesmo nos anos em que morei em São Paulo nunca fui visitá-lo, e esse fato começou a me preencher como uma falta, um sentimento explicado pela frase "saudade do que não vivi". Eu sentia saudade do MASP, mesmo sem nunca te-lo conhecido. Mas a oportunidade surgiu e lá fui eu me aventurar na paulicéia desvairada.

       O dia estava claro e quase fazia calor quando desci na estação Trianon-Masp do metrô por volta das quatro da tarde. Subindo as escadas que dão acesso à calçada, olhei para frente e vi, há um quarteirão de distância, uma das estruturas de concreto pintadas de vermelho que sustentam o prédio. Enquanto caminhava, o famoso vão-livre que funciona como andar térreo se apresentava, cada vez mais convidativo.

      Havia uma pequena fila para comprar os ingressos e conforme ela avançava, mais e mais pessoas se somavam. O MASP fecha sua bilheteria às 16h30 e a permanência no Museu é permitida até às 18h00. Peguei o último horário, encaixando o passeio em um dia cheio. O valor da entrada é um pouco mais salgado do que de outras instituições da cidade, mas já adianto que vale cada centavo.

      O Museu tem três espaços de exposição. No terceiro andar fica a exposição permanente chamada "Acervo em transformação", sobre a qual se dedica este post; no segundo, uma exposição temporária; e no subsolo, que é dividido entre um andar baixo e um elevado, ficam uma exposição temporária, bem como café e lojinha de souvenirs. A exposição permanente dá ao MASP o cargo de maior Museu de arte do Hemisfério Sul e sua riqueza me inspirou a escrever este post.

      Assim que a porta do elevador se abre para o terceiro andar, um piso escuro se estende por um amplo salão de paredes envidraçadas, cobertas por persianas cinzas que controlam a iluminação. O salão é preenchido por quadros que parecem flutuar pelo espaço, dançando conforme o visitante se move entre eles. Pequenos blocos de concreto sustentam uma parede de vidro onde as obras ficam expostas. São os famosos cavaletes de cristal projetados por Lina Bo Bardi, que também assina o projeto arquitetônico do Museu.

Créditos: Masp

       Entre as obras, "A ponte japonesa sobre a lagoa das ninfeias em Giverney", de Monet, flutua no mar de arte, parecendo despretencioso. Pintado em Giverny, como o próprio nome do quadro diz, faz parte da produção dos últimos anos de vida do pintor. Nesta fase, a forma dos objetos se desfaz, e a imagem perde lugar para os efeitos das manhchas na superfície da tela. Ali, suspenso no ar, o quadro parece uma janela para um jardim.

A ponte japonesa sobre a lagoa das ninfeias em Giverney Foto: @marinaeseuslivros

        Perto da ponte japonesa de Monet, "As meninas Cahen d'Anvers", de Renoir, nos encaram em seus belos vestidos rosa e azul, como se posassem para uma foto. A pintura se destaca pelo detalhamento dos vestidos com relevos em branco formando os babados. Durante a exposição do quadro na Suiça, em 1987, a garota de azul foi reconhecida por um dos visitantes. Chamava-se Elizabeth, e o visitante que a reconheceu era seu sobrinho, que escreveu ao MASP contando o destino cruel da tia. Elizabeth faleceu em um trem a caminho do campo de concentração de Auschwitz, em 1944, aos 69 anos.

As meninas Cahen d'Anvers Foto: @marinaeseuslivros

      Alguns passos a diante, "O escolar", de Van Gogh, nos aguarda. O menino do quadro é Camille, filho do carteiro Joseph Roulin, um dos únicos amigos do pintor em Arles, onde morou. O mesmo fundo amarelo e vermelho é visto em outras obras dessa fase de Van Gogh, incluindo seus autorretratos. As cores vibrantes marcam as pinceladas evidentes e chamam atenção no conjunto de quadros esvoaçantes.

O escolar Foto: @marinaeseuslivros

      Quero destacar mais um trabalho do "Acervo em transformação" do MASP. Já adianto que vou fazer um post exclusivo para estas artistas, mas quero registrar aqui o primeiro quadro que vi ao entrar na exposição. Logo no início do mar de quadros suspensos, uma obra do coletivo de artistas feministas Guerrilla Girls nos acena com algumas reflexões acerca do espaço da mulher na arte. "As vantagens de ser uma mulher artista" elenca vários pontos interessantes que nos fazem pensar sobre o universo da arte pelo primsa de exclusão do sexismo.

Créditos: MASP

      Para fechar meu passeio neste andar, uma das últimas obras me tirou o folego. Em moldura suntuosa, flutuando no final da exposição, a "Ressurreição de Cristo" de Rafael, nos convida a um olhar mais atento. Segundo a história oficial da pintura, ela teria sido comprada em um domingo de Páscoa na galeria Knoedler, em Nova York, por Assis Chateaubriand, fundador do MASP, acompanhado por Walther Moreira Salles, um dos doadores do quadro ao acervo, sem um certificado de atribuição de autoria, documento importante que garantiria que a obra era mesmo de Rafael. Anos mais tarde, foram encontrados no acervo do Ashmolean Museum, em Oxford, dois desenhos preparatórios para a pintura assinados por Rafael, sacramentando a obra ao famoso pintor italiano.

Ressurreição de Cristo Foto: @marinaeseuslivros

          A visita ao MASP é um turbilhão de informações e beleza que merece mais alguns posts por aqui. Ainda quero detalhar a belíssima exposição "Mirações" do MAHKU - Movimento dos Artistas Huni Kuin, um dos principais agentes do cenário da arte contemporânea indígena brasileira. E não posso deixar de abordar as exposições de Paul Gauguin e Carmélia Emiliano.

           Por enquanto, fico com uma parte do acervo principal na tentativa de colocar esse sonho simples em mais alguns corações. Espero que tenham gostado do passeio.

    Quando eu li "Drácula" pela primeira vez, no ano passado, não foi um livro que me impactou muito. Eu já conhecia a história, já tinha visto o filme e sabia que a linguagem de mais de cem anos atrás não me agradaria muito, mas a leitura era um projeto para a produção de um vídeo e eu fui até o final. Algumas semanas depois que publiquei o vídeo, um amigo me mandou um post sobre "Dracul", de Dacre Stoker e J. D. Barker, e eu fiquei muito interessada na premissa do livro que se baseava em manuscritos reais de Bram Stoker. E foi com a leitura de "Dracul" que "Drácula" se tornou um dos meus livros favoritos.

    "Dracul" conta a história da família Stoker baseada em manuscritos, cartas e diários de Bram Stoker, assim como em primeiras edições de "Drácula". A linguagem fluida e a ótima construção da narrativa, intercalando o fim e o começo da história até os dois momentos se encontrarem em uma das melhores cenas de terror que eu ja li, me prenderam do início ao fim. A história da vida (real?) de Bram Stoker e seus dois irmãos, Matilda e Thornley, falando sobre como possivelmente surgiu a história de Drácula me enfeitiçou, mas foi na "Nota dos autores", no final do livro que fiquei realmente fascinada. Quase tudo contado ali foi escrito por Bram Stoker em algum momento na vida e ele dizia que a história contada em "Drácula" era real. Foi seu editor em Londres que não permitiu que a história fosse vendida como verdadeira, pois os assassinatos de Whitechapel ainda espalhavam pânico na população e a idéia de um monstro milenar assombrando a Inglaterra seria motivo para pavor generalizado. Bram acabou aceitando publicar o livro como ficção, e 101 páginas do manuscrito original foram retiradas da edição inglesa final.

    Porém, as primeiras edições que foram publicadas em outros países europeus não foram editadas como a edição inglesa, e a mais fiel delas é a edição irlandesa, na qual os autores de "Dracul" basearam parte do livro. Os autores também tiveram acesso ao primeiro manuscrito de "Drácula", arrematado em um leilão por um magnata da tecnologia, que fez com que os dois assinassem termos de confidencialidade, garantindo que muito do que estava descrito ali nunca viria a público. Esta 'história por trás da história' me deixou simplesmente arrebatada.

    Mas não são apenas essas equivalências que fazem "Dracul" valer cada linha. A história é muito bem montada, a linguagem é fluente e a leitura prende do início ao fim com todos os aspectos de um ótimo terror gótico: cenas assustadoras, suspense, noites enluaradas, névoa densa, carruagens e até um hospital psiquiátrico e um necrotério. Além disso, a trama ainda se encaixa perfeitamente no contexto de "Drácula", entrelaçando as duas histórias com maestria.

    Em "Dracul", porém, a misoginia e o conservadorismo - que apoia seus preconceitos em um ideal absurdo de virtude - existentes em "Drácula" se transformam. As personagens mulheres não são vistas como figuras frágeis, objetificadas e suscetíveis a cair na mão do diabo. Diferente disso, em "Dracul", são elas que trazem a salvação aos homens e a si própias. Inclusive, um dos homens mais virtuosos em "Drácula" ganha contornos humanos reais e mostra seus preconceitos abertamente, tornando-se em "Dracul" uma figura que todos preferem manter a distância.

    "Dracul" mostra que a primeira versão de "Drácula" seria muito ipactante para sua época, correndo o risco de ser censurado se tivesse sido publicado como Bram Stoker gostaria. O prefácio retirado da edição final aponta que Bram acreditava que a história contada em "Drácula" era real, e deixa uma intrigante curiosidade no leitor.

    Sem dúvida, "Dracul" é uma ótima recomendação para os amantes de contos de vampiros!

     Beatriz pegou sua bolsa de alça longa, que poderia transpassar no corpo ficando com as mãos livres, colocou sua câmera fotográfica dentro, alguns documentos, o batom e saiu do apartamento pequeno no coração de São Paulo. Desceu as escadas e ao ganhar a rua ficou feliz em ver o sol brilhando. Com tanta luz conseguiria ótimas fotos. Decidiu caminhar até o ponto do bonde, na Praça da República, para chegar ainda pela manhã no suntuoso prédio que abrigava o Museu do Ipiranga. Os jardins do monumento-edifício eram exatamente o cenário que ela buscava.

    Desceu do bonde em frente ao Monumento da Independência e ali mesmo começou a enquadrar algumas fotos. Resolveu caminhar pela lateral direita do prédio, uma área arborizada, com muitos pássaros. A partir daquele momento não tirou mais a câmera das mãos. A cada foto, rebobinava o filme e seguia para o próximo enquadramento. Tinha tomado o cuidado de trazer um filme extra de 12 fotos, 24 fotos seriam demais, ela sabia, mas mesmo assim prefiriu vir previnida. Distrída, com os olhos fixos no pequeno visor da câmera, não percebeu quando sua saia, bastante rodada, se prendeu em um arbusto. Ao dar um passo para trás, a saia a segurou e ela caiu no chão. Ao abrir os olhos, porém, estava em outro lugar.

        Com alguma dificuldade, Beatriz se levantou e percebeu que não havia sido uma queda muito grave, ainda segurava a câmera e sentia apenas um leve desconforto na lombar. Ela olhou em volta sem entender que lugar era aquele e como tinha ido parar ali. Parecia uma sala de escritórios típica, porém não tinha nenhuma mobília. As paredes eram de um tom de amarelo apagado, potencializado pelas muitas lâmpadas incandescentes. O chão era coberto por um carpete bege, apenas uma nuance diferente do tom das paredes, que parecia mal cuidado, desprendendo um forte cheiro de cachorro molhado, como se estivesse úmido. Os espaços eram divididos por paredes, e ela tinha uma visão limitada do tamanho total do escritório. Assim, decidiu tentar encontrar alguém. Afinal, as luzes estavam acesas, devia ter alguém ali.

        - Olá? - ela arriscou enquanto caminhava insegura pela sala.

        Nenhuma resposta. De onde estava, viu que a sala se abria para outro cômodo e dali tiha um corredor bem amplo, com divisórias para outras salas, que parecia ter uma abertura ao fundo, a esquerda. Ali havia um corredor estreito, um pouco escuro, mas ela notou que o espaço parecia se abrir para mais uma sala amarelada e seguiu naquela direção, arriscando mais uma vez:

        - Oláááá?

        Nesse momento ela percebeu alguém se movendo ao fundo da sala, mas quando caminhou em direção ao som, um pouco afoita, viu o vulto do que parecia ser uma pessoa muito magra e alta correr em direção à próxima sala. Naquele momento, Beatriz sentiu um medo profundo e crescente paralisá-la. Confusa, ficou onde estava por alguns segundos, a beira das lágrimas, mas se forçou a manter a calma. Tinha que haver alguma explicação lógica para aquele lugar.

        - Você só precisa manter a calma. - murmurou para si mesma.

        Depois de respirar fundo, decidiu seguir na direção do som que havia ouvido. Devia ser outra pessoa, talvez um zelador ou algum funcionário do escritório, e poderia ajudá-la a sair dali. Caminhou por mais duas salas, todas como a primeira: um pesadelo amarelado e mal-cheiroso. Ao dobrar um corredor amplo, com mais salas, viu mais uma vez o vulto.

        - Olá! - ela falou bem alto, quase gritando. - Tem alguém ai?

        Ao dizer as palavras, sentiu alguém atrás dela e se virou de uma vez, aflita. Uma criatura, parecida com um mancebo gigante constrído de metal retorcido, estava a poucos metros dela e caminhava lentamente em sua direção. A coisa tinha mais de dois metros de altura e esticava o que pareciam ser seus braços a frente, tentando agarrar alguma coisa. Naquele momento, o pânico tomou conta de Beatriz, e ao invés de correr ou gritar, que seria sua reação natural, ela ficou completamente imóvel. Estranhamente, a coisa também parou. Foi quando Beatriz ergueu a câmera e apontou para o monstro. Assim que o botão de disparo soltou um som de "clic", a criatura correu na direção dela. Sem saber o que fazer, Beatriz soltou um grito, correndo na direção oposta, para mais um corredor escuro que dava em mais uma sala monocromática. A coisa em seu encalço.

        Desesperada, ela não conseguiu gravar na memória o caminho que estava fazendo, apenas correu sem direção e sem olhar para trás. Depois de algum tempo, que lhe pareceram horas, ela percebeu que finalmente tinha despistado a criatura. Parou para recuperar o fôlego e pensar mais racionalmente. Ela repetia para si mesmo que tinha que se manter calma, que aquilo era provavelmente uma alucinação devido ao susto. Tlavez tivesse batido com a cabeça durante a queda no jardim do Ipiranga e tudo isso era apenas um sonho. Beatriz respirou fundo, ajeitou a saia e a camisa, e tocou de leve em uma das paredes. Não, não era sonho. Ela estava mesmo ali. Então, decidiu tirar algumas fotos do lugar, explorando em busca de uma saída.

        Como em um labirinto, eram salas e mais salas, todas iguais: paredes e carpete amarelado, com lâmpadas incandescentes e cheiro sufocante de mofo. Ocasionalmente, ela tirava uma foto e sempre que o fazia parecia ouvir algo se mexedo atrás das paredes. Então, ela percebeu que o que quer que fosse, era atraído pelo som, e decidiu se manter no maior silêncio possível. Ao virar em uma sala, mais um amplo corredor se apresentou diante dela, no fim dele haviam algumas inscrições em uma parede.

        Escrito com algo que parecia giz de cera vermelho, em letras muito grandes no meio da parede, lia-se a frase: "silence, they can hear you", em inglês. Silêncio, eles podem te ouvir. Em volta desta grande inscrição, muitas outras menores, feitas em várias línguas que Beatriz pode reconhecer, pareciam ser nomes de pessoas seguidos de datas, algumas continham apenas o ano, e o nome de cidades. "Klaus, Frankfurt, 25/12/1998", "Charlotte, London, 1832", "Mike, Boston, 12/03/2019", "Petrus, Moscow, 2001". Beatriz não compreender por que alguém faria uma inscrição com uma data no futuro, 1998, 2002, 2019, mas sagora tinha certeza que alguém havia passdo ali antes dela e poderia encontrar ajuda. Cada inscrição era feita com um objeto diferente, alguns pareciam canetas normais, outros pareciam carvão, ou terra, mas a mais antiga, de Charlotte, parecia ter sido feita em sangue, que agora estava seco na parede. Instintivamente, e sem entender muito bem por quê, Beatriz pegou seu batom dentro da bolsa e escreveu: Beatriz, São Paulo,1952.

        Ela arriscou tirar uma foto da parede, e quando o fez percebeu no canto uma pequena seta indicando a direita. Ao olhar naquela direção viu um corredor longo, estreito e escuro. Ao fundo uma luz azulada parecia bruxulear no cômodo. Uma saída, foi o que Beatriz pensou antes de correr na direção da luz. Quando chegou ao fim do túnel, correndo, não conseguiu parar. Quando percebeu que um buraco se abria no chão, já era tarde demais. Ela tinha caído nele e agora estava dentro do que parecia ser um reservatório de água, revestido do chão ao teto com azulejos brancos, também dividido em cômodos. A água azulada e cristalina estava na altura de seu umbigo. Na parede a sua frente, a inscrição: "Welcome to backroom level two". Bem-vindo ao Backroom nível dois.

Backrooms são uma creepypasta, uma lenda de terror criada na internet, que ficou bastante famosa no ano passado. Desde que ouvi sobre os labirintos monoamarelos e seus níveis, tive vontade de criar algo sobre eles, e hoje saiu esse mini-conto. Espero que os amantes de lendas de terror gostem tanto quanto eu gostei de escrevê-lo!

            1883

Naquela madrugada, a famosa garoa fina e gelada afogava os telhados surrados e tortos dos casebres do centro de São Paulo. A neblina densa, velha conhecida dos moradores da região, impedia a visão de mais do que um passo à frente. Ruas estreitas ramificavam-se em um emaranhado de vielas mal iluminadas que se abriam para pequenos pátios, onde portas surradas, dispostas lado a lado, davam um pouco de privacidade aos casebres de um, no máximo dois cômodos, onde se abrigavam pelo menos sete pessoas, a maioria crianças. O cheiro de esgoto impregnava as narinas, desprendendo-se das latrinas compartilhadas por pelo menos dez famílias. Para os condenados a viver naquele pedaço de mundo, dignidade e justiça eram um luxo quase inexistente.

Um jovem guarda fazia sua ronda quando os primeiros raios de sol despontavam atrás dos cortiços, esfriando ainda mais o ar, negando-se a trazer um pouco de conforto. É sempre mais frio durante a aurora. No fim da rua, uma centena de metros a sua frente, o novato percebeu um vulto. Parecia ser um homem, baixo e muito magro, carregando um saco pesado, algo incomum àquela hora da manhã. Era muito cedo para os trabalhadores normais saírem às ruas, e muito tarde para os feirantes, que, a essa altura, já estavam com suas bancas quase montadas, longe dali.

­— Alto lá! – disse o guarda, pensando ser um ladrão e caminhando rapidamente em direção à estranha cena.

Mal o cidadão levantou a cabeça, tomando ciência da presença do guarda, soltou o saco e correu rua acima, desaparecendo entre as milhares de travessas desertas. O policial, então, desatou a correr na direção do homem, tentando alcançá-lo, sem sucesso. Quando chegou perto do saco, o que viu nunca mais sairia de sua mente. Um corpo pequenino, muito magro, jazia no chão. Uma menina. A pele cinza por baixo da sujeira, mostrava que havia sentido frio momentos antes de sua morte. Parecia ter não mais que oito anos, e seus cabelos escuros estavam penteados em duas tranças, que caíam úmidas e duras de sujeira de cada um dos lados da cabeça. No rosto encardido, um semblante de horror fazia com o que os olhos, muito negros, parecessem faiscar. Suas roupas, uma saia na altura dos tornozelos e uma camisa, grandes demais para seu corpo e muito puídas, estavam rasgadas e enxarcadas de sangue. No meio de seu torso, uma abertura que ia do umbigo à altura do externo deixava as vísceras à mostra. Um calor morno ainda se desprendia do corpo.

Era a terceira criança assassinada nos cortiços da Santa Ifigênia, a terceira alma a se perder para sempre em uma pálida manhã paulistana.

...

Talvez aqui comece uma nova história...

Acabei de ler "Os oito vestidos Dior", de Jade Beer, e estou simplesmente impactada. Um livro cheio de mistério, romance, leveza e reviravoltas!